Через призму времени

До двенадцати лет я особо не задавалась вопросом, почему меня назвали Никой, не спрашивала у родителей о своём рождении. И, может быть, ещё долго пребывала бы в неведении, если бы в один прекрасный день не сбила бы на своём гоночном велосипеде толстую, неуклюжую, сварливую бухарскую еврейку. Это было в один из радостных весенних дней, когда просто непозволительно было сидеть в душной комнате и готовить уроки, когда непреодолимо тянуло к действию, к скорости, к полёту. Переулок Вишнёвый (название народное), соединяющий улицы между собой и заканчивающийся на нашей улице прямо напротив ворот нашего двора, манил своей весенней красотой. Стоило только распахнуть ворота двора, и прямо в сказку – зацвели все до одной вишни, как невесты в белоснежных подвенечных платьях, выстроившись по обочинам переулка, а над ними гудели, собирая пыльцу, трудяги пчёлки.